Macchè Grande Sogno, è una boiata pazzesca!

I sogni muoiono all’alba mentre il Grande Sogno di Michele Placido-Riccardo Scamarcio muore a pochi minuti dall’inizio del film. Dalla ricostruzione della genesi del Sessantotto alla regia alla recitazione, è tutto sbagliato.

Ma Placido c’era, mi direte voi, e sa di che parla. Sì, c’era. Dalla parte del poliziotto che prima mena e poi si redime. A quello avrebbe dovuto attenersi. Meglio avrebbe fatto a raccontare il Sessantotto dal punto di vista angusto, prevenuto, insomma ideologico, dei celerini. Ne sarebbe venuto fuori, non ne dubitiamo, un film istruttivo, dal quale avremmo imparato parecchio e a quest’ora ne sapremmo di più su uno degli ambienti più chiusi e misteriosi della notte della Repubblica. Invece siamo costretti a restare nell’ignoranza. A fare sforzi di immaginazione. Sbagliando, qualche volta. Come a proposito di quel che successe nella stanza dove il commissario Luigi Calabresi e i suoi subalterni interrogavano l’anarchico Pinelli, che poi, non si sa come, volò dalla finestra. Troppi misteri nella polizia. Placido, tutto teso a lasciare la PS, tutto preso dalla sua smania di fare l’attore, non ha avuto occhi e orecchie per essi. Cosicché dei suoi ex colleghi ha mostrato solo la libido per il manganello e un siparietto per il quale ha scolpito un cammeo il bravissimo Silvio Orlando nella parte dell’ufficiale di polizia che, sprezzante del ridicolo, recita Il Conte di Carmagnola del Manzoni all’allibito sottoposto con velleità d’attore: «S’ode a destra uno squillo di tromba…». È la parte più bella del film. L’unica.

Placido, nelle varie interviste ai giornali, sostiene di aver letto tutti i libri sul Sessantotto e del Sessantotto. Meglio un moto di stupore alla Renato Pozzetto (eh, la madonna!) che dargliela buona. Se no, dovremmo concludere che li ha letti male.

La scintilla del Sessantotto è rappresentata in maniera ridicola. Al punto che i tre emblematici episodi di contestazione dei professori da parte di uno studente ignorante, di una ragazza presuntuosa e di un agit-prop per vocazione e professione, inducono lo spettatore a schierarsi senza esitazione dalla parte dei docenti aggrediti e vilipesi per dei nonnulla e a freddo.

I tre studenti di famiglia borghese, che intervengono a sproposito e con frasi fatte a tavola mentre la domestica serve la minestra o durante un battesimo, sono detestabili nella loro pedissequa imitazione del Lou Castel di Pugni in tasca. 

La figura del prete operaio che apprende con sbigottimento la notizia dell’assassinio di Che Guevara mentre arringa i marciatori per la pace di Assisi è forzata.

Gli slogan, le frasi fatte, le rappresentazioni da manuale irritano lo spettatore che abbia conoscenza diretta dei fatti. E lasciano attoniti i giovani che si chiederanno perché è bastato così poco a scatenare un simile incendio. 

La mia simpatia va agli avversari dei sessantottini, ai poveri prof, alla docente dell’accademia d’arte drammatica interpretata da Laura Morante e persino all’isterico padre preoccupato di salvare il decoro borghese e perbene della famiglia. Rappresentati come macchiette o tromboni, sono in realtà vittime sacrificali. Malmenati dalla storia senza sapere il perché. Senza che i loro contestatori glielo sappiano spiegare. Se non con frasi da catechismo rosso.

Solo la polizia, torno a ripeterlo, è presentata in maniera credibile. Cioè in una luce sinistra che lascia presagire sviluppi ancora più foschi e minacciosi.

Per farla breve, quello che ho visto al cinema Cristallo domenica sera, e che mi auguro molti di voi possano vedere (è in programma anche mercoledì 16), non è un film sul Sessantotto ma su Michele Placido. È l’autocelebrazione di una redenzione, di un riscatto, di un’ascesa: da emigrante ad attore di fama passando per la divisa di pannetto grigioverde che odora di lacrimogeni e puttane.

Tra i vari personaggi, Placido-Scamarcio è l’unico a venirne fuori bene. Gli altri finiscono molto male o falliti. Solo dei fascisti senza cervello come quelli del Popolo di Roma capitanati da tale Giuliano Castellino potevano scambiare questo film che rende un pessimo servizio al Sessantotto per apologia del medesimo.

La molla e il fine di tutta questa operazione durata due anni tra sceneggiatura, riprese e montaggio non sembra essere la rievocazione di un Grande Sogno collettivo, ma la resa dei conti e il resoconto di un grande sogno personale, quello di Placido che ha voluto ripulirsi pubblicamente dei suoi peccati (piccoli o grandi che siano stati). Questo film è la sua catarsi, la sua pubblica espiazione.

Avrei potuto risparmiarvi tutta questa tirata, con il classico nun ce ne po’ frega’ de meno. Ma il film ha delle ambizioni, affronta un argomento controverso, e dunque bisogna vederlo e parlarne. Sì, il dibattito sì.

E pensare che avremmo bisogno di tante opere (film e libri) che smontino tutta l’impalcatura mitizzante di quel formidabile anno. Ma nessuno osa. Chi ha abiurato il Sessantotto, spesso esagerando, è passato dall’altra parte. Chi lo ha sempre avversato è più che mai a galla. I più non fiatano. Chi vorrebbe criticare il Sessantotto da un punto di vista ragionevole ed equilibrato ha paura di essere tacciato di apostasia dai custodi della Nostalgia e delle Grandi (immaginarie) Conquiste. C’è sempre qualcuno, specie tra quelli che non l’hanno fatto, ma l’hanno visto in bellissime immagini in bianco e nero ben montate, pronto a dire: ah, se non ci fosse stato il Sessantotto! Lasciando intendere che quell’anno è stato foriero di chissà quali eroiche imprese e vittorie durature. E se un giorno, quando del Sessantotto saranno rimasti ben pochi detrattori e ancor meno difensori d’ufficio, arrivasse un picconatore per demolirlo del tutto, un Giampaolo Pansa, per intenderci? Allora perché non parlarne fin che siamo in tempo? Fin che siamo perlopiù vivi. In grado di ragionare e di difendere il difendibile, selezionare il buono e buttare gli scarti di lavorazione.

Nel nostro piccolo, speriamo che chi va a vedere il film trovi il coraggio, la voglia o un’altra plausibile ragione per scriverne. Per scriverci. Grazie fin da ora. (is)

Michele Placido (a destra), 63 anni, con uno dei veri leader studenteschi del Sessantotto, Mario Capanna, 64 anni.

Mario Capanna durante una manifestazione a Milano, nel 1972. 

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